La soledad de las mujeres

Vivimos una paradoja. Sabemos que las mujeres no están presentes en las instancias del poder económico, político… sabemos que las mujeres ganan menos que los hombres por el hacer idéntico trabajo, sabemos lo importante que es su participación, sabemos que la sociedad será más justa cuando la población entera, y no la mitad, participe, tenemos la ley preparada… pero ¿Tendremos que esperar dos generaciones más para que haya cambios sustanciales?

El objetivo está identificado. Es también una tendencia… pero ¿para cuándo?


Para ahora. Se trata de lograr que la sociedad sea igualitaria y que las mujeres se sienten en los sillones de los puestos directivos, tomen decisiones, estén en los consejos de administración, sean rectoras… Se trata de que las mesas, que por el momento solo tienen hombres, tengan el mismo número de mujeres.


Los estudios reconocen los efectos positivos para las empresas de que las mujeres estén bien representadas, que sus méritos no sean devaluados y también reconocen que la ausencia de mujeres resta eficacia a la marcha de las organizaciones. Los informes alientan a que el saber hacer de la mitad de la sociedad, que además se encuentra muy preparada, no se tire por la ventana. Sin embargo, las cosas no mejoran. El inmovilismo y la calma chicha es lo que reina en todos los ámbitos. Las mujeres siguen en la retaguardia*.

Es importante que las mujeres sean conscientes de sus competencias en todos los ámbitos, de las barreras y obstáculos que tienen para avanzar con el propósito de que esto sirva para que consciente y voluntariamente vayan de manera muy decidida a colocarse donde les corresponde. Porque hasta ahora una de las cosas que las mujeres modernas han conseguido es estar más solas. La sociedad no sigue sus avances.


Las mujeres ambiciosas y que desean el poder son expulsadas de esos negocios que son de hombres. El mensaje es claro, los hombres corren riesgos y las mujeres son espectadoras relegadas a papeles secundarios y dirigidos a los demás.



Se vuelve urgente que las mujeres se resistan a estas normas que les hacen tener sensación de fracaso. El poder no se da, se toma. Hay que probar a abandonar deliberadamente el “síndrome del impostor” que surge al aventurase en terrenos sociológicamente vedados a las mujeres. Eso no tiene ninguna base objetiva ni científica. Seguro.

Matilde Alonso

* Algunas cifras justifican la urgencia de las actuaciones ya que los buenos porcentajes de ministras en el gobierno no se repiten en otras instancias. Por ejemplo, la participación de mujeres en el Consejo de Estado es de 6,9%. Los Consejos de Administración del IBEX solo cuentan con 8,5% de consejeras. En las Reales Academias españolas solo hay 10,7% de académicas. Es solo una muestra de la dramática escasez de mujeres en muchas esferas.

La soledad del psicoanalista. La práctica analítica.

Esta muy oscuro. Chapter seven.

Esta muy oscuro!... no veo nada… que pasa?, dónde estás melanie?... aquí… dame la mano… que ocurre?! Que alguien encienda la luz!... estoy perdido a ciegas, que pasa?... lacan no puedo darte la mano, dónde estas? Donde está Einstein? Freud danos la mano. Que nadie se inquiete… dónde estáis?... Aquí!!!!!!!!!!!! Démonos todas las manos… soy God, ... un poco de calma, por favor… que ha pasado?, esta todo negro, no veo. Guiémonos por la voz, dame la mano, hay!!!!, ¿cuántos somos?... que pasa?... un muro, toco un murooooo… poner las manos donde esta la mía y veréis. Dónde esta la bruji? God no lo sé. Estoy aquiiiii… un muro no nos deja ver… parece que es suave… poner las manos y empujemos… se levanta, es una superficie plana… se levanta es suave… que hacemos? Empujar?, God que opinas… Bruixa, donde esta la narradora?... la periodista?, dónde está… da miedo… soy God, levantemos el muro… ondia hay una tecla… pulsémosla… taralíntarin…

¿Qué pasa?, joder me había quedado dormida! Y el window se ha iniciado, solo!. Dios mío esta pirateado!.

Uffff se ha hecho la luz, hay soles, cielos y la periodista esta hablando. God, no es periodista es psicoanalista!, se había quedado dormida viendo, que es lo que hacemos todos, y cuándo ha oído la música del ordenador se ha despertado… volvamos a nuestros quehaceres. Bruixaaaa pero está va a escribir o no? Godddd seguro que narra lo que hacemos… quédese tranquilo.

En las puertas del cielo… los de las neurociencias, tras ser expulsados han puesto un mercadito con nombre de Far-marcial: a saldo los psico-fármacos, pastillas que te hacen estar zombie (en un lado), pastillas para estar depre-sin-parar (al ladito de lo otro)… píldoras para amar-joder-domir-sin soñar, despertarse y estar de espit, RM-cerebrales-coloreadas, y demás porquerías, todo a 1€uriborrr. God que guarda las puertas del cielo, ante tanta incompetencia del portero, en un plisplas divino, cambia de nombre del mercadito: “HP-camellos” (en ingles), convierte a los de RM-c-colorines en “polvos para el culín”, a los de las IMAOS en juanolas para el mal aliento, y a los demás en gominolas y regaliz de alto contenido tóxico, y … y por decreto de su divina ley, a pesar de que odia lo simbólico, hace arcángeles a los pequeños humanos que inventaron las sustancias de que hacen soportable la cultura sin fámacos!. Espabila al portero, y le da tres códigos de tabarra para dejar entrar.

A Melanie klein, a Jacques Lacan, que están entusiasmados discutiendo sobre el objeto del sinthome, los mira Sigmund, les sonríe, y les invita a un coñac en chez-Eintein, despachando freudianamente a los demás post-freudianos. Por qué llorabais? Les dice Freud… Melanie y Jacques algo piripis por el coñac, Melanie menos porque es deutschland y jacques más porque es francis, le dicen: Freud, es que se pelean, por eso de quien manda… Sigmund Freud: bufff eso siempre pasa. Ya! dice Lacan, pero desde el cielo, duele igual. Bien dice S. Freud, vayamos a ver la práctica como está en estos tiempos… y se enfrascan en lo suyo…

God que se ha quedado sin faena, porque nadie le hace ni puto caso, y esta solísimo, desde que le han dicho que la Biblia no mola, se va con la trinidad chano-chano … pero… pero… pero… antes, busca a su asesor sin ningún instrumento, porque God esta en todas partes y ve todo.
La mare que va!, la mare de deu… dice Gabriel a l’espillet!, pues ha aprendido un poco de valencia, que hace la bruixa?. L’espillet esta harto de que le pregunten y no le dejen reflejar lo que ocurre… pero cómo Gabriel le cae bien, le guiña la superficie plana izquierda de su ser… y le dice: esta leyendo sin parar… la caída del lago ness. Gabriel no entiende, ni falta que hace, mira a la bruji… suspira y piensa, viendo lo que lee la bruji: me he quedado sin planeta, y encima me van a procesar por las tonterías del Ratzinger, que al paso que va Europa, esta involucrado en el caso Guerter (Gabriel pronuncia mal).

Bummmmba chilla la bruixa: ya está!, y recoge el justificante de la transferencia, dejándolo descuidadamente encima de la mesa. Gabriel, sigilosa i disimuladamente lee, pasando de los dineros y demás datos de sucursales… destinatario: inscripción para el congreso de paridad de los basureros. Congreso institucional para votar al President@ de los trabajadores de la basura. Se queda leyendo una vez y otra sin parar… hasta que comprende que la bruji se ha equivocado… o no?, mira l’espillet, y este esta destornillado de risa!

Versículos: 20, 27

Teresa Ferrer

La narradora: joder con los personajes, han encendido mi ordenata comandados por God, y apoyado por la Bruixa. Tendré que preguntarle a…

La soledad en una dictadura. Valencia. Spain

El golpismo valenciano o Valencia da el golpe

Una pregunta de un comentario en el post anterior ¿Cómo hemos llegado a esto? me ha hecho reflexionar. Primero quiero agradecer la ayuda a Silviacas

Hemos llegado a esto y es un desenlace lógico por estar sin condenar el 23-F. Recordemos que comenzó desde Valencia y posteriormente ni en España ni en la CV se condenó.

Veamos los acontecimientos: el día 30 de septiembre, Rajoy y Camps, se reúnen en el Parador de Alarcón escondidos tras un biombo, no trasciende nada. En el fin de semana del 9 d’octubre (día de la Comunidad), se le sugiere a Camps, por voz de González Pons, que le pida a Costa que dimita, que se deje ya de fiesta y que actúe. En la mente del pp-cv, estaba plantar cara a Madrid creando un partido regionalista de la CV -que luego podría ir en coalición con el pp en las elecciones generales- evitando así, la hegemonía de Madrid.

A partir de ahí la suerte estaba echada, al pp nacional se le vino encima la “no condena” del golpe de estado y la única posibilidad era obligar el cese de Costa, debilitando a Castellón y poniendo a un neonazi (negacionista del holocausto en su juventud) en la secretaria general pues por su ideología y creencias jamás consentiría un partido que no fuera nacional.Recuérdese que el artículo que escribió el tal Cesar Augusto Asenci es de 1979, preámbulo de febrero del 81.

Y así hemos llegado a esto, es porque lo que “no está condenado”, se entiende que se puede “volver hacer”.Saquen ustedes sus conclusiones ¿Quiénes son los golpistas, el pp-cv o el pp nacional? ¿O ambos?

Teresa Ferrer

La soledad del psicoanalista. La práctica analítica

La soledad en una dictadura. Valencia. Spain

El nuevo Secretario General del PP Cesar Augusto Asencio al descubierto: en su juventud exaltaba el nacionalsocialismo y negaba el holocausto. De mal en peor, los herederos ideológicos del franquismo pasan el testigo del mando del partido a un convencido de las bondades del régimen nazi.

Enviemos un correo electrónico al señor Asencio para demostrar nuestra desaprobación y pedirle una condena clara y contundente del fascismo, mostrar su absoluto rechazo al nazismo y que rinda homenaje sin fisuras a las más de 6 millones de víctimas del holocausto.

Su correo es casencio@corts.es

Es lo que se está haciendo en Valencia.

Quiero hacer una llamada a todas las personas de fuera y de Valencia que leen el blog para decirles que reconsideren la idea que circula por fuera de qué nos pasa a los valencian@s?, pues está muy claro. Hay un gobierno autonómico dictatorial con mayoría absoluta que ha suprimido cualquier información en los masmedia de la comunidad, canal-9, y prensa que controla, queriendo lavar el “asunto” con la petición de perdón por un “error de la juventud”, en el periódico Las provincias. Tras la suspensión del secreto del Sumario del caso Gürtell, el pp-valenciano, ha eliminado del Pleno, en las Cortes Valencianas, todas las iniciativas que comportaban control al gobierno por parte de la oposición.

Cuando se está en una dictadura es difícil actuar, necesitamos ayuda de fuera. Usamos los medios que podemos para decir lo que ocurre, hacemos las manifestaciones que nos dejan, la gente tiene miedo y esta asustada. Ayudennos!!!!

Teresa Ferrer

La soledad del psicoanalista. La práctica analítica

Salud mental: neurociencias go home. Chapter six

Cuatro días de Otoño, con el cielo azul, nubes de algodón blanco en los cielos, sin gaviotas peperas, i Gabriel localizando chez-bruixa i l’espillet… aterriza con las alas planeando… l’espillet le ha dado pista, lo recibe. La mar de amigos que se hacen el angel i l’espillet… en el puenting de la diada valenciana y la hispanidad…

Llega el sábado. Enjugueteados en un time que es de-espacio, l’espillet y grabiel miran a la Bruixa. Ondia, dice l’espillet: ¿Qué esta haciendo?... Gabriel con su sabiduría: algo muy aburrido, esta leyendo la historia del psicoanálisis, y a Euripides y Sofocles: Medea, la bruji del cuento griego. L’espillet que ama a su bruji, le dice a Gabriel: si lo lee por algo será!. Gabriel empieza a considerar que estos del planeta solitario no son tan pesados… y con sonrisa angelical calla, se va a un rinconcito, y mira con las fórmulas de Einstein que hace God.

Te acuerdas cuando nos correspondíamos por carta, por eso de la guerra?, dice Sigmund. Claro! Contesta Einstein… Pues le han dado el nobel a Obama!, Sigmund más sólo que la una, cree que Albert lo podrá entender. Y en el loft, pues God ha quitado las paredes… Melanie Klein, discutiendo con Jacques Lacan: Dear, que eso del sinthome es mi “objeto”… fuck! (en ingles), que es mi objeto introyectado! Ma cherie eso lo dice Winnicott!, le contesta Jacques. Melanie con lágrimas en sus ojos: siempre he estado sola, y lo sigo estando… Jacques llorando a lágrima viva, le coge la mano y le dice: moi non-plus.

Los demás post-freudianos están conmovidos y callados! God que sigue en la escena, revisando que ha hecho bien, porque todo lo que ha hecho mal ya lo sabe… les dice: descansar!, y llama por shofar a Gabriel: Estás?. Esa llamada desencadena en la tierra, unos cuantos tifones, huracanes, y mare-motos, que ahora se llaman Tsunamis. Gabriel que le tiene cariñito a este planeta… se pone serio y dice: Basta my God! que la Bruixa esta leyendo tesis de soledad, un poco distraída con los ecos política! Basta my God!. God sonríe… le gusta tanto la Bruixa…, que deja a Gabriel defender el planeta solitario, y con suma elegancia divina, se va con su soledad a esperar. Se va tan lejos… que ignora dónde está… en chez-nobel!, al que por su desfachatez expulsa del cielo por comparar a Obama con Gandhi!, y vuelve esta vez a pie divino, viendo todo, pues is-who-is-in-his-self!. Durante el trayecto… joder con el portero del cielo de este pequeño planeta!: se encuentra con los de salud mental de las neurociencias… y sin dudar los expulsa en un plis-plas del cielo, de la tierra y del confín de los times, por ineptos!... i llega paso a pasito a la reunión de los pos-freudianos.

Jacques, ¿Por qué lloras? Melanie y tu también llorando?. La una y el otro, en deuchland y en francés, agnósticos perdidos dicen: God, es que estamos solos, porque sabemos lo que queremos, y ni es la contra-transferencia, ni la identificación, queremos… que se atienda-entienda a las personas, que no les roben!, pues sufren, y que dejen de hacer semblantes los que dejamos mandando! Buaaaaa, Buaaaa, llorando sin parar Melanie y Jacques. God que es un pieda-diosito cruel… se sienta y calla.

Tantantantantantan, móvil de God suena (himno de la republica federal de valencia-citi-spain para los tontos). God ni idea tiene de lo que es un móvil i le importa un bledo… Gabriel que conoce a God, le escribe en clave celeste: tiene su ponencia admitida, estará de incognito en un zulo, 15 caracteres, con espacios, hablando del monoteísmo…pero no me mente la biblia que está de moda el Corán… Y my God, váyase a inventar con la trinidad a otra parte, que este planeta, el Correa, el Alvarito, Currete Camps, y el tonto de Ricardo Costa, me lo han regalado a miiii!!! A miii!!! A cambio de un P.A.I. en el paraíso, pero God, no se me encolerice que está muy lejos del centro y en tierras movedizas … asi que mon Dieu, dejese de deidades, volveré nosécuando, pues me quedo con la bruixa y l’espillet, que quiero chafardear como queda la Cospedal, que se ha puesto muy farruca, defendiendo a su chico, ese fofo de Rajoy. Así que me quedo con la Bruixa y l’espillet que son tan… tan… interesantes, que les protegeré aunque muera mi espíritu, y me duela el alma.


El monoteísta, condena el planeta i a su arcángel a triunfar por su afición a la Bruixa!, pero, pero, pero… no renuncia a llevársela al cielo!

versículos.- 13, 20, 27.

Teresa Ferrer

La narradora: perdón por el retraso, la bruji i son espillet son impuntuales del reloj y del calendario. Además las cuestiones valencianas, me lían, el ps-ppv son de espanto.

Psicoanálisis con niños. Masoquismo primordial: ¿Dónde esta papi?

Que lo baile que lo baile… Edipo-Camps. Destinos lejanos.

Otoño, a poqueta nit una barbacoa, casa a orillas del mare-mar, cenita, llega la gente: un americano, de esos que se pierden por aquí, un parejita inglesa, los sempiternos deuchland, unos super-aseados sudacas, preciosos, a casa de los Sres.

La conversación fluida, la barbacoa fumigant tot l’entorn. “muy agradable”, tutus happys, els deuchland, god god, el ianki, y los ingleses very nice, very lobeli, veri fanni, veri, veri, veri… total, que lo fluido, del lado de los hispanos. La que se ha montado! Dicen, venimos exiliados aquí por eso de las dictaduras bananeras, y ahora esto!, pelotudos corruptos de mierda (en argentino). 15.000 iardas de viaje submarino huyendo de esa bazofia por represalias contra nosotros, y ahora esto! Los Sres, políticamente correctos, derivan la conversación a que expliquen “la experiencia vivida al otro lado del mundo”, cuando y de repente se oye:

Curreteeeeee, curreteeee, ven que vamos a la piscina. Curreteeeee (en perfecto madrileño). Ching, chis, puertas de jardín abierta, y currete con su mami a la pisci… y de fondo una musiquita: que lo baile que lo baile…

Los sudacas contando lo que les ocurrió, con tanta pasión que no se entiende nada, imposible de inscribir. Los deuchland, dale que te pego, hablando en alemán que nadie comprende, impasible desaliento. Los ingleses a los suyo, que más o menos se entiende, i d’ont now… meivi (eso de quizá o puede ser en inglis que le tienen afixion) i el ianki, chapurreando indio-castellano: estar bonito la ciudad de las piedras, la american’s camps, el biopork, las towers, el open Rita. Mi ser guapa valencia, y enjoy mar y pinos (son palmeras, pero bien). La paela, los berd and chips fritos, d’ont worry, be…, y de repente se oye.

Mamá (una voz babosa) uauaasiungun… cerveza. Voyyyyyyy!

En la mesa un encanto de chiquillo, 20 años, el hijo de los sudacas: Sra, y eso del psicoanálisis?, Si?, El psicoanalista por lo que hablamos, puede saber lo que pensamos o somos?. La Sra, más poli-que-correcta, Y eso? El joven, cogiendo carrerita: el complejo de Edipo que tenemos, los desengaños de amor, las manías… El chiquillo es de ciencias!

Y de repente se oye: Mamáaaaa la cena… Ya va (en correcto madrileño). Curreteeeeee, curreteee, dónde estás. Ruido de platos, cubiertos… y de sonsonete al fondo la retrasmisión de fútbol por tevi, no se sabe si 1-4 o 6, pero non-prisa-plus.

Los guiris cada vez más lanzados por el vino, que les pierde, los Sres con cerveza, y el joven, botella de agua sin alcohol, mientras sus padres siguen con la hystoria interminable de las dictaduras, tatata ta-ta-ta. El joven: Sra, y también puede saber el psicoanalista lo que le va a pasar a alguien?. La Sra que esta hasta el gorro de tanta movida guirilín, tanta megalomanía de Camps, queriendo un retrato con Obama… y tanto destarifo dictatorial sainetero confundiendo beicon con cerdo, deja el post que lee de news-online, se sienta, mira al joven y le dice: no lo oyes?, el qué? dice el jovencito. La señora indica con la mano al sitio del que vienen las voces… Ah si! es la champion. La Sra dice: nooooo, mira dicen Curreteeeee, mamá…, Si! es el hijo de los vecinos. Ah! contesta ella. Y los ves todos los años?. Claro.

Pues observa. Curreteeeee, no es el que dice mamá, de hecho a Curreteeee ni se le oye, el que dice mamá parece ser el padre de Curreteeee. Habrá que pensar seriamente, si al niño le da por pegar a otros o ser pegado, si le da por trabajar o por hacer el vago, pues eso de llamarle Curreteeee, y oír al padre decir mamá como si fuera su hermano… En ese momento y de repente otra vez: mamaaaaa el postre!... voy!.

Y con la voz atronadora de su juventud, se gira el chiquillo y sin pensarlo: papaaaaa, curreteeeee dónde esta tu papa?!

Silencio, ni la tivi se atreve a chistar. La Sra sonríe al joven.

Los guiris piden muy interesados la traduction (en inglish, lengua mater por ahora)… y estallido de risa de todos los que no son guiris, ni de DEU, ni de Madriz, y cantan: que lo baile que lo baile… canción que le ponen a curreteeee para que no diga ni mu!. O tal vez será un golfete-pandillero bailarín, pirsinguero de OT. Los guiris de la desunión europea desesperanzados…, mientras el primero que se recupera del ataque de risa, el joven, dice: jajajaja-stop, es un masoquista primordial, el clon de Camps!, curreteeee que lo baile que lo baile… (y sin imutarse, traduce a los guiris y ianki, lo que ha dicho)…

Teresa Ferrer

Nota de la narradora: quien no sapia que es “que lo baile que lo baile” buscarlo en geogle-of-record.

La soledad del psicoanalista. La práctica analitica

Das-ding en el planeta solitario. Chapter V

Ya está! Más o menos… dice God, cansado de hacer jardines a la francesa en las nuevas galaxias de su segundo bin-bang, cuando y de repente, se da cuenta que “esta solo”, ni siquiera con su asesor Gabriel. Y como aún es pronto para pensar otra Biblia para otros planetas… (en el primero lo hizo en seis días, y así de mal salio).. llama … Gabriel, Gabriel donde te encuentras (con sonido que luego reprodujeron con aparatos algunos habitantes de la galaxi al que llamaron shofar). Gabriel que está en la atmósfera terrestre, oye. My God, (se sienta en una nube que oculta el sol), y contesta: pues revisando el Montgo, ya lo he hecho con la cordillera de Pego, que me parecía que por el nombre a la Bruixa no la pone, pero la he revisado toda, cada gruta, arbusto, mata ardiente (que por cierto hay pocas, pues a diluviado), no está! Dispari! La bruixa no es-ni-está.

Que contrariedad!, exclama God. Vuelve a mi lado Gabriel, que una cosa es ser el que-soy-con-mi-mismidad, rondándome el misterio trinico, que “quedarme solo”. No mi Dios!, dice al ángel… Tengo que hablar con bruji pues si no lo hago, tendré que volver aquí, i estos son muy pesados!

God… pliega la base de su coronita triangular, a modo de encogerse de hombros… y se va a chez-Albert. Nunca ha podido entender como a estos les gustan tanto las puertas… Toc-toc-toc, nudillos divinos, que conectan con el código de seguridad para que no se enfade God, y se abre la puerta, pero como God esta acostumbrado a que lo esperen, no se da cuenta de que no hay nadie en el pasillo y entra flotando...

Sigmund y Albert, ya recuperados, siguen enfrascados en la discusión de fórmulas… pues por mucho que te empeñes, Albert, mi Entwurf no funciona así! (dice Sigmund). Hay estancamientos, no puede ir a la velocidad de la luz para saltarse el tiempo, es más: no tiene reloj!. Albert, desesperado por no decirle que es Kant, calla. En la sala continua, se han quedado Melanie, Anna, Lacan, discutiendo con Adler, Young y Wilheim que se han unido a la historia tras enterarse del desmayo de Sigmund. No, dice Anna, a mi padre no le digo que estáis aquí, porque os tiro!, y me dejo a mi de gran faraona, dueña y señora… no! y no se hable más!. Melaine y Lacan se miran al borde del ataque de risa!. Entra God… ¿Dónde esta Albert?. Habitación derecha, esa puerta.

God, sopla aeolicamente (fuerte), enviando todas las puertas y paredes al fondo del universo… pues esta hasta la coroneta divina i el reservorio de almas, de los juegueticos terrestres!... Levantan todos la vista, y ven ante ellos cada uno una cosa… pero que asusta mucho. Es God, disfrazado del fantasma de cada uno.

Pues no hay manera dice God, de que me acepten la plenaria de la ponencia! Gabriel esta en la tierra, vuestro aburrido planeta y no encuentra a la Bruixa ni l’espillet!, que encima se ha metido en eso que llamáis política! Polvos de la Santa Sede!, alguno de aquí tiene influenza?

Yo, yo, moi, moi, je, je, me, me, ichic, ich (en alemán), van diciendo uno a uno en su langue. Sigmund en hebreo antiguo: Gott, sé de la sexualidad!… y vuelta a empezar, yo, yo, moi, moi, je, je, me, me, Ich, Ichs… La sexualidad?, dice God. Lacan, el más atrevido: no ha dicho “polvos de la santa sede?... Freud, mon dieu: la pulsión!, Anna: el super-ego, Melanie: el objeto, Lacan: el sinthome, Wliheim: el orgon… God! hace señal de Basta! Y suspira… ya sabía cuándo me pidieron la palabra, y se la di a cambio de que aceptaran la sexualidad, ya sabía que enloquecerían…

Gabriel baja de la nube y sigue su exploración… de montgottles während… han pasado varios días, en los que el teléfono no ha sonado, y del cielo no ha parado de caer agua, rayos y truenos. Varios días en los que l’espillet, la bruixa i la gata, que ya tiene libertad de expresión (por eso sale en esta historia), han estado absortos en el cielo gris y las nubes negras… Sra, dice l’espillet, que raro el teléfono no va! Bruixa, millor!, pero l’espillet que se aburre llama al 1002… “si están abonados a la compañía, sigan esperando que con tanta gota freda, se han quedado sin que nos salga de las pelotas conectarlos, (dice una máquina a modo de excusa), estamos haciendo un ERE, que no se entere el gobierno, y encima los esclavos de los países que no pintan una puta mierda, están de huelga, de bocas y oídos off.

L’espillet, que tiene recursos, y sabe que la Sra, ahora no, pero luego se encolerizará, mira cuándo quitan el secreto del sumario de la mafia Gurtell… uff, urgen las comunicaciones, i chilla!. Espillet! que pasa? la Bruixa. Nada, nada Sra… se me ha roto un trocito del cuadrante superior derecho… Ay… sin hache!

La bruixi desbaratada, sin soportar apenas la herida de l’espillet… apunto de conjurar para curar a su espejo… espera un time i le pone una tirita… y piensa: ya lo embrujare mañana…

Martes 6-13-20-27

Teresa Ferrer

La narradora: me han pedido que traduzca casi todo el texto al castellano, por eso de lalangue que no entiende la gente de fuera de aquí, pero la hystoria se desarrolla en varias langues.