El País y el espejo roto de Camps

La Bruixa y los votantes
L’espillet con su Bruji en Inverness, mes aburrit que una seta… Tirirli (más rápido, menos rápido) tirittiitit, l’espillet, mira los tartanes, la música celta, y las gaitas… y solo piensa en los moros i cristianos! La bruixa con sus amigas de escocia, en los festivales, blablablabla (en escocés, e ingles). L’espillet lo ha probado todo, girar y dar brillo a los birds, breds, dar cobertura al Ness (para reflejarlo), pero… ni p.caso, y en este país, el sol no se oculta nunca, mucho verde, y mucho log, i l’espillet hecha de menos los colores de Sorolla de su mediterráneo. La bruixa blablabla… en escotis… con las bruixas-cacatúas de ahí, y l’espillet sin poder hablar con ella.

Las britis, good nigh, las escotis… mucho good nigh a las britis, y con un giño a la bruji. Total que las britis se van a drem, y las otras también a traer los güiskis de malta caseros… L’espillet lleno de angustia, solo tiene ese momento: Sra!, la bruji que esta muy relajada… que pasa espillet?. L’espillet con prisa: Sra, que uno de eso de PRISA, ha escrito: el espejo roto de Camps i ting temor! ¿Qué?, si sra, Camps tambe vol saber si es el mes sabi del mon?, Sip! chispas salen por la cabeza de la bruixa… Espillet! Mante! Que dice el país? L’espillet, muy tranqui… le acerca la new a la bruixa.

Cielos caídos, el sol se oculta, la noche cerrada con estrellas que empiezan temblar, prados ardiendo, las gaitas dejan de sonar, los celtas se callan, las bruixas ecotis quietas, viendo a la bruji mediterránea leer, i l’espillet sonriu… Por todas las brumas!, este tonto periodista del país!, por todos los fenómenos atmosféricos ávidos de porvenir!… pero cómo se le ocurre llamar a Camps vanidoso?!!!!!! Santa hoguera infernal, que pare el binbang! (las escotis con su güisqui casero… se van conjurando sea lo que sea para mal!, osease, todos los palos del Camps-golferío Valencia-Murcia, convertidos en graneras, todos los céspedes fritos, todos los giris grillados por sonar del malestar, de mafia rusa, que aparca sus yates en la costa.

L’espillet con gran temor. Sra, por favor… Cómo una estatua de hielo, la bruixa crece, crece, supera montañas y vientos, empieza a conjurar truenos, i l’espillet viendo la que ve venir, con voz muy triste, le dice a la bruixa Sra, que son?, quienes dice la bruji, Estos que nombra el país como vanidosos?, la brui se hace de su tamaño, mira l’espillet, y le dice: tontos, son tontos espillet!, y no busques en geogle-ni miroir-ni humano, porque son débiles mentales, y recoge todo tu aparataje ciber, que nos vamos a CV, para hacer un casting para forjar un líder de izdas más débil mental que lo que son estos, incluidos los periodistas!

Total que a casa. L’espillet que se suponía neurótico obsesivo, ya tiene sus dudas, pues en el viaje de vuelta con la bruixa y sus amigas… piensa: si yo solo quería ver a los moros y cristianos!, pero si se lo digo a la Sra, va a ser para peor, mejor me espero, porque esto del casting para el líder, la tiene fuera de si. Y mientras el viento, las nubes, el mar, y subiendo hacia arriba, l’espillet mira a la bruixa y piensa… cómo le explico que cada ciudadano es un voto? La gatita de la bruixa, que con tanto simbólico y conjuro ha aprendido a hablar, le dice: espillet, ella ya lo sabe, por eso va a hacer un casting y montar un lider de izdas, más débil mental que estos, como puro semblant. L’espillet siente unas ganas locas de matar a la gata de la bruixa…

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Teresa Ferrer

15-J, i el pspv-psoe silbando

L’espillet… finiquitado su contrato de menos de un año para hacerlo fijo… mira a la bruixa: Tiempos modernos, pensa… Mon dieu!!!! Y la Sra, sigue leyendo las estupideces, del malvivir con cultura o sin cultura.

L’espillet ni mutis, segueix pensant… y ante tanto desconocimiento, y colgado en Oliva… se va a investigar a geogle-miroir-galaxi… news primer poder en planeta…

Tiruliturli tin tin… un móvil suena. La Bruixa ni cas!... tin tin, llamada perdida… L’espillet mira el móvil: Sraaaaaaaaa. La bruji, ni cas. Sra, Sra, Sra (l’espillet, sursurando). La bruixa deja el texto que lee, el texto que le han hecho al Papa, para que deje de decir tonterías en el mundo mundial. Que pasa espillet? L’espillet pizpireta… Sra tiene una llamada de Camps. El majareta?, dice la bruxia. Sip! La bruixa, rompe todo, pone la escoba en marcha… encienda la casa, conjura mil pecados de la encíclica, o sea el tostón del papa… se va subiendo al cielo… y tan solo a 100Kbias de altura de la tierra, se da cuenta de que no tiene al l’espillet!, jopetas! Un acto fallido… y pone el nagevador de la granera otra vez rumbo a Oliva, a por l’espillet.

Mientras la bruixa, lo ha dejado, l’espillet ha hecho rellamada a Camps: Si? Camps: ahí la izquierda?, L’espillet: si los votantes. Camps muy tranki y friki: ah!, mi mujer me regalo un reloj, y no tengo la factura, tan grave es?. L’espillet tremolant: ni pi de lo que dice… Camps: que mi mujer me regalo un reloj!, y esta intervenida la factura. L’espillet reviscolan… pues la izda no esta, la derecha no existe, y le dice a Camps: la extrema derecha dictatorial es usted? estoy solo, ¿algo más? Camps se embadurna de poncifical, y piensa, que mierda de presidencia, si soy el Papa! El gran Dictador y con mucha honra.

En esos momentos llega la bruixa, a por su espillet!. Mon cher que pasa?. L’espillet muerto de miedo… Sra, que estaba buscando en geogle-móvil, si estaba subida en la lista o no. La bruji, lo mira con ternura, lo recoge, cierra todo, y se lo lleva a tierra altas. El problema es que se encuentran con carroñas peperas de gaviotas… que tienen la osadía de hablar. La bruji del parrus y del pantáis, y las aves carroñeras guiggiguigui, miles i miles de aves, miles y miles de aves, quieren matar a la bruixa i l’espillet… mientras van volando a tierras altas, i l’espillet repasa el Seminario de la ética, para decir a las izdas de la CV… no sabe qué pero algo que tiene que ver con “Inhibición, síntoma y angustia” de los textos que lee su bruixa, de eso de S. Freud.

Teresa Ferrer

Comunidad Valenciana: Entre angustia y pasión

Reflexiones de una bruixa en la patja de Oliva, intentando leer lo que pasa en el planeta.
Llega el verano, la gente se va a las playas montañas, a sus viajes, o se que queda en casa. Las news ceden, dejan de estar por tiempo de descanso. La cuestión es que en este mundo global que nos aleja, el verano y el invierno son distintos en el norte y el sur del planeta. El sur esta en invierno y el norte en verano, cosas de la galaxia, y digo galaxia porque existe la metáfora.

Los del norte nos vamos de vacaciones, los de sur empiezan el curso.

Entre angustia y pasión se mueve el mundo global, porque, los del sur entrarán en angustia y los del norte, entrarán en pasión… en todos los casos, pasiones de familia, sean biológicas o no… el hotel esta mal, el apartamento no me gusta, el viaje ha sido un tostón, pero lo contaré a los amigos y les daré la tabarra para que se aburran más que yo, quería descansar y no he podido… flema inglesa.com

La angustia, que aqueja a ambos, los del norte y los del sur del planeta, tiene bastantes defensas; peleas, separaciones, insultos, acuerdos que se desacuerdan al instante, malestar, malestar, malvivir, malvivir… y todo porque no reconocer la angustia que les habita.
La pasión, que aqueja a ambos, los del norte y los del sur del planeta, no tiene defensas, si turbación.

Y una pequeña reflexión en el mundo completamente en manos de liberalismo económico y social en el que vivimos los del norte y los del sur; hay un poco de calor, sea desde la chimenea o desde el sol que calienta, y que se llama vida!, una vida para la muerte, pero una vida, y aquejados del super-yo freudiano del malvivir en la cultura, del malvivir sin cultura, o del lacaniano que se llama goce, que desde el discurso capitalista es goce-comprando lo que sea, nos queda la pulsión, que ni tiene destino ni sentido ni precio, ni sentimiento de culpa… solo un slogan muy antiguo: pobrecito mi patrón, piensa que el pobre soy yo…

Teresa Ferrer

Carta abierta al Presidente del gobierno Sr. José Luís Rodríguez Zapatero y a los diputados del parlamento

La plaza de tod@s, y el parque central, un monumento histórico en Valencia

Sr. Rodríguez Zapatero, que menudos apellidos, espero tenga la sensibilidad de las obras en espera de ser declaradas patrimonio, no voy a decir de la humanidad (pues con un poco de tiempo habrá que pedirlo), si de España. La plaza de tor@s de Valencia, la van a cubrir, y la van a cubrir, los de la dictadura de gobierno valenciano, sin piedad ni perdón.

Imagino que usted habrá hecho algún mitin político en ese monumento, donde mi abuelo monárquico, junto con mi otro abuelo republicano, me llevaban a hombros, cuando era una niña, para ver torear a litri, el torero favorito de los dos abuelos. Es cuestión de mi infancia, de mis recuerdos infantiles, que en clave psicoanalítica se llama trauma, que siempre es para bien, aunque la sociedad se empeñe en decir que es para mal.

Sr. ZP, esto no es 49’’ es un pequeño blog, en la cadena ser, única masmedia, que me permite estar, porque lo he intentado en todas… y ni coment el país y la cope!, y quiero decirle a usted y a los parlamentarios, que España, ya no solo Valencia nunca salió de la dictadura!, y sabe por qué?, por castigo de España.

Yo al igual que muchos valencianos, le voté, y seguiré votándole, más intensamente que a Felipe, y espero que además de promesas cumplidas, (que parece un anuncio de cosméticos), tenga la sensibilidad, aunque muera en el intento, de pensar… Valencia, acogió la republica en su último adiós. ¿Pueden los Sres. diputados del PSOE del gobierno, decir que lo que pasa en esta comunidad es anti-constitucional, como lo están diciendo los diputad@s de las Cortes Valencianas?!

Imagino que desde Valladolid y las castillas, que son inmensas, más decadentes que una seta, sin gente, tienen poco que hacer con los estados poblados, las comunidades de catalunya, país valencià y andalucía. Cada persona un voto, pero cada comunidad, en un estado no federal, que?

Duele el alma, la mata el espíritu visigodo, que enferma los sentidos de tanta ignorancia de la carta magna.

Teresa Ferrer