Psicoanálisis con niños: Dónde están los niños?

La prensa es un poder

Estando de finde, y hablando con una mujer, decía: que pasa con el grupo PRISA. Siendo psicoanalista, sonreí por el significante…, y le he dicho, no lo se?, hay algún problema?. La mujer una amiga mía de fines de semana, la mujer que es alemana (no del este) y vive en uno los paraísos estéticos del mediterráneo, en este caso en la Safor, donde es mi vecina, me comenta: Teresa no te has enterado?, pues no, le digo. Es por eso del TDT, y digital plus, dicen que el País, esta en contra de Zapatero, lo he leído en el New your times.

Tengo que decir que decir que a partir de ese comentario, me intereso la noticia, y le he dicho: en contra de ZZP? Si! contesta ella, es por las empresas de TV.

Al volver a casa y entrar en facebuc, me encuentro con noticias insoportables. El País, el periódico que leo siempre, y el grupo PRISA, que esta instalado en mi casa, y sin el cuál no puedo vivir, pues odio el televisor, parece que se pelean, y desde Estados Unidos, que no se que pinta en esta historia, informan que ZZZZP, esta haciendo no se que promesa.

En un post breve dire, que si ZZZZZZZP no se entera que la prensa es un poder, al menos podría dejar de hacer el quijote, y pensar que hay ciudadanía que nunca compraremos, ni el Mundo ni la Razón, ni todos los periódicos, canales, y demás medios informativos en manos de unos majaretas paranoicos peperos. Así y con mucho dolor de alma, espero que al pp le persiga su locura, y espero que ZZZZZZZZZZZZZZPsoe deje de dormir y se entere que la prensa es un poder!, que los castellanos son tres, los de Valladolid 1, y que los niños no votan.

Quiero dar las gracias, a esta alemana amiga, que sabiendo lo que dice, pone un poco de cordura aquí. E informo que aunque el País no publique lo que envío, seguiré leyéndolo, diga lo que diga el New!

Teresa Ferrer

La soledad del psicoanalista

El mail de la bruixa. Chapter three III

Un lío en el cielo, pues al llegar la cripton-u.v.i. y ser gente seria, no se les ocurrió otra cosa, que ver como se atendían los “desmayos” en la tierra en la época de Sigmund, lo que les llevó a un extraño “frasquito de sales”, que administraron a todos los que estaban mal. Sigmund echantè, con el remedio, Anna, Melanie, Jacques, y demás postfreudianos y lacanianos medioechantès pero bien! Lo malo es que God, que ni cuerpo ni alma tiene, le ha dado una “Aler-gria divina” provocando un bing-bang, más sonoro que el primero.

Mientras, Gabriel armado de valor, yendo a dar el mail de la bruixa a God, se encuentra con un desaguisado de la más completa incoherencia. Ufff, y viendo a Dios desbaratado por la dama blanca, le enseña el mail de la bruixa, a ver si deja de crear sin ton ni son. Mail de la Bruixa; destinatario: God; asunto: solitarios. Texto: Sr. God, le escribo porque el móvil no va!, está sin cobertura el cielo. Lo de la soledad es un mal-entendido. Aceptaría jugar al “solitario” conmigo?, gano jugando con-mi-misma, y con maquinas también, aunque haga trampas, así que como usted es El Monoteísta, he pensado que podría… A God, le hace gracia, lo sabe Gabriel porque eleva su coronita, manda a la trinidad con la música a otra parte… y dice a Gabriel: han aceptado mi ponencia!!!! (God ni idea tiene de lo que es “un solitario”, cree que se refiere a él). Gabriel, decidiendo rápido: Sip!, y sin carácter-(res)!

God, ilumina l’espillet… y ve unos rectangulitos, con figuritas dentro: God, se trata de averiguar si estarán siempre los mismos co-mandando, y quienes son siempre los mismos. He hecho todas las combinaciones posibles, y acierto sin parar… nunca hay contingencia (traducción del l'espillet, de lo que bablea la bruji). A God le pierde la curiosidad… los mismos?, los mismos en serie de línea, una fila?… veamos: el loco, el bufón, la muerte, sota, caballo, rey, y comodín… y los demás cuadritos se tiran?. Sip mon dieu, si, le contesta l’espillet. Tras lo que God haciendo combinaciones, a la altura de su rango, que no alcanza ningún ordenador, va poniendo y desechando, haciendo combinaciones sin emplear ningún tiempo… tres de bastos, cinco de copas, dos de oros, tres de trébol, unos ases, el comodín, etc… fuera!, zas! Lo refleja en l’espillet y exclama!: Corte celestial entera a miiiiii!

Y es que en los cartoncitos siempre en línea, por más que se quiera hacer de otra manera, sale: el loco, la muerte, el bufón, sota, caballo, rey y comodín. Colérico le pregunta a l’espillet; y esos son los que piensan que están solos?.... : claro! dice la bruixa, y lo están, pues según ellos: solo ellos están. God, con un gesto de cansancio pronuncia en correcto castellano: Ma cherie, maintenant je comprend, a ce qu’ils apellent solitude.

Se hace un ovillo, se encoje, y va… a un rinconcito con luz de gas, y con el poquito de la vela excéntrica que no consumieron Albert y Sigmund, y con mucha pena dice:… quería ir para decir que la soledad es el cuerpo!, a que mala hora se me ocurrió ponerles a estos terrestres, un parasito en la cabeza, que llaman pensamiento!... Refleja l’espillet, que está oscuro, ve que duerme y le deja soñar… mientras lee el “estadio del espejo”…

God flotando despacito, llama a los de “letras celestes” y ordena que lo llamen Yah-vè, pues va hablar a la tierra desde el cielo. Gabriel, con algo de temor, por si se le ocurre a God modificar “La Biblia” dice: Mi Dios!, que ese nombre no se puede usar en vano. En vano? Contesta God!, que vano ni baladí?, Voy a hablar con voz de trueno de shofar… Gabriel, mueve sus alas, y preparándose para lo peor, apagando el gps, pone rumbo a…

Teresa Ferrer

Psicoanálisis con niños. El valor actual del niño: objeto de desecho.

Pequeña reflexión del valor de los niños en el primer mundo, contado a modo de anécdota.

En un paraje de “ensueño”, temperatura mediterránea cálida, mar tranquilo, parques con posibilidad de jugar cualquier deporte. Urbanismo horizontal, viviendas individuales con su jardín. En ese entorno vuelve una pareja a casa, encontrando un balón de considerable tamaño en una de sus terrazas. Desaparece el balón.

En la noche: Hay alguien?… (más fuerte) están en casa? Alguien esta? (una voz de mujer), así como 9 o 10 veces, voz en grito sin parar. Los Sres. no oyen nada. Más tarde… en el momento que salen para ir de viaje, la mujer, que vigilaba la puerta para cazar a los vecinos, les aborda: “es que al niño, se le ha caído un balón de reglamento en el jardín de la casa de ustedes, estaba ahí (señalando un sitio con el brazo), podrían dármelo?. Los Sres. mirando hacia dónde ella señala: no hay ningún balón. La mujer comprendiendo algo: Han tenido mucha molestias?. Los Sres: no, no que va! Todo en orden. Bueno, dice la mujer, con su niño (entre 6 y 8 años escondido tras ella), si ven el balón, lo tiran a través de la valla a mi casa. OK, dicen los Sres. y se van.

Al fin de semana siguiente, al llegar, la mujer espiando cuándo llegan los Sres., para abordarlos otra vez, abre la puerta de su reja y dice: Han encontrado el balón?. Los Sres. que ni han entrado en casa, desde el coche, le contestan: no. Ella insiste: pero si estaba en su jardín!. Si?, dicen los Sres.… pues no hay nada. La mujer, muy enfadada: lo que me pregunto es para que quieren ustedes un balón de reglamento. Los Sres.: evidentemente para nada!.

¿Qué está pasando con los niños, o los padres?. Pudiendo ir a jugar a la playa, al parque, a los campos de sports, pues no, juegan en casa, los padres no los sacan y solos no pueden ir. Bañarse en el mar? (que esta a 100m), tampoco, es más cómoda la piscina comunitaria llena de cloro. El griterío de los niños, infernal, encerrados en su jardín, sin más actividad que la que pasa por su cabeza: creerse un as del fútbol, ver la tele: canal disneychanel, inventarse historias, como:… tu estás enfermo, vamos al ambulatorio (que podría pensarse como modalidad moderna de “jugar a médicos”), pues no! porque al llegar el médico les receta quedarse en casa jugando al intendo!… etc.

Se ha esfumado el antiguo niño diciendo: perdonen ustedes: han visto una pelota?... siento mucho haberla tirado a su jardín, cosa que no volveré hacer, es peligroso… o cualquier palabra que suponga acepten su implicación en el acto. Si luego nos extrañamos del egocentrismo majareta de los adolescentes y jóvenes, es ser tontos de remate.

Los niños en el “primer mundo” son una molestia, algo que hay que soportar porque no queda más remedio, ya que lejos de pensar el niño como falo, el niño como descendencia: alguien a quién dar los valores que se tienen, como lo definió Freud, hoy en día el niño es un objeto de deshecho, que molesta pues recuerda que la edad avanza y la vejez ronda, porque la competición se centra en el cuerpo, la experiencia no importa, ni el valor del saber. La madre, más preocupada por su línea, aborrece que su hija pueda hacerle sombra y la abandona para ir, sin parar, a institutos de belleza.

Y el padre, con esa cuestión coqueta que les ha dado a los hombres, a buenas horas va a dejar que su hijo le gane en cuestiones de body!. Mientras el malvivir infantil, se traduce posteriormente en una tiranía propia de considerar todo como ellos mismos fueron considerados: objetos de deshecho, que en matema lacaniano es una versión del pequeño a: usar y tirar.

Los Sres. ajenos a esa escala de no-valores, con su acto, un poquito de ideología aportan, pues, y aunque no lo sepan, si quieren el balón para algo… reglamentar por ausencia: algo no hay.

Teresa Ferrer

La soledad del psicoanalista; la soledad de everyone. Capitulo two

Y God chano, chano, se va a casa de Einstein a cenar. Toc-toc-toc, sonido de nudillos divinos en la puerta (ni cas). Gira la mano, y comienza una música a sonar, a modo de timbre (aires de gloria, de S. Bach). La puerta se abre sola, God (que va con su asesor) entra flotando hasta una pequeña masa de nubes iluminada por tres soles y como excentricidad una vela… Dos hombres están hablando. God, sin langage, pregunta a Gabriel: quien está con Einstein?, Gabriel por la misma vía: es Freud, pero God, no se ponga colérico, veamos que hacen. God que a veces es un poquito obediente… mejor decir curioso: mutis sigiloso, invisible e invencible presente en la estancia.

Einstein dice: Mi querido Sigmund, llevo siete agujeros negros, bilo-diecisiete luces galácticas, once e=mc2, cuarenta nubes-folios integrando-derivando, y no entiendes mi fórmula… Freud (que sigue fumando en el cielo), tira una bocanada de humo, mira a Albert, y dice: y tu qué? Llevo dieciocho pirámides, cuarenta culturas, once malestares, diezmilfichopapiros, y ni pipa comprendes de mi Entwurf (todo esto en correcto, alto y barroco alemán), pero Freud que sabe castellano antiguo, (lo necesitó para leer el quijote), dice: Albert, un coñac?, eres quien más sabe de eso de que el tiempo no es problema… (ambos amigos ajenos a la presencia de God, blebleblean, bañados por los tres soles de la galaxi de God).

Recapitón! God aparece: Albert!, vengo a cenar!. Sigmund, sorprendido exclama: no estamos solos!, Albert quién este Sr? (en alemán). Contesta God: I’m Yahvé. Y a Sigmund le da un ataque de risa!!!!, y Einstein desconcertado pregunta a God: si? y el por qué de esta cena improvisada?. God (en langague egiptiano) exclama: Albert! he intentado ir al planeta dónde soy el que soy-con-mi-mismidad-monoteísta-solitaria a presentar una ponencia… y poco ha faltado para que destruya la tierra. Albert: ¿quiere presentar una ponencia en un congreso terrestre? (Albert emoticocionado continúa), puede incluir mis fórmulas?. God, sin hacer ni caso a la sugerencia, le dice: si! unas jornadas sobre la soledad!, y a mí, que soy el dios-solo, me han dicho que… Albert, a su bola: God! una intervención en un congreso?. God: sip!!!!, jopetas!, de una cosa que en el planeta se llama la soledad… de no sé que, de algo de esos papiros que tienes ahí de tu amigo. Albert mira a Sigmund, Sigmund mira a Albert… y juntos se van a ver que pasa en el planeta…

(tras no-tiempos en Geogle-galaxie)… ufff- dice Sigmund, mon dieu usted ha ido a presentar una ponencia a esas jornadas?, y con ese titulo?... God: contesta yes en latín, tras lo cuál Sigmund llama a Anna, a Melanie, a Lacan,,, habla con ellos en inglis, frencis, deusland, y se desmaya!!!!

Corte celestial!, exclama Yahvé, a miiiiii, traigan polvo-u.v.i.-estelar de cripton galaxy para Sigmund, y demás citados que no men recuerdo… y tráiganlos a chez-mon-dieu. Gabriel que no se despista, coge el móvil, busca tf. de bruixa i l’espillet, y llama, pero… línea ocupada… contestador: no deje su mensaje… y Gabriel levantando las plumas de sus alas, escribe un msg sin esperar respuesta: Bruji! a Sigmund, a Jacques y a God les ha dado un pantáis!… vengan volando… si están. Y cómo sabe que ni cas, mira la insoldable soledad oscura del universo… dónde escribe en constelación estelar: el psicoanálisis es solo, los psicoanalistas no pues tienen la Escuela (y si no se enteran los paso a parvulitos o guard-rreria). Y enfoca la imagen a la tierra para que la refleje l’epillet… Y tras un plis, lee el correo celeste… hay un mail de la bruixa… pero piensa: per hui ja n’hi ha prou…

Teresa Ferrer

La soledad del psicoanalista, la soledad de everybody.

Tiruririruli, tirurilirili… plinplinplas! La bruixa enredada en temas de soledad.

L’espillet más tranquilo que un pato sin gaviotas, reflejando lo que pasa pues la verdad no importa. En esos quehaceres… de repente, inoportuno el móvil… taratanatan-taratanatantantan-tan-tan-tanta-tantantatantata-tanta tan taran (1812 Tchaikovsky, la sinfonía de timbre).

L’espillet desganado… molesto por el soroll que la bruixa ni escolta… mira quién da la tabarra. Ondia God!, pero antes de llamar a la Sra… entra en geogle-miroir, e investiga que dios es… (tras páginas imposibles de entender, decide que es el dios de los católicos), y sin saber que hacer, si decirle a la bruixa que la llama God o no, contesta él, con más pluma que la paloma.

Si?... I'm God (hablando todas las lenguas de la torre de babel), i l’espillet con paciencia y sonido reverente: ah! usted mon dieu. Yes (en hebreo), tienen ustedes abiertas las listas para hacer una ponencia?. L’espillet habitado de pánico, sin saber que decir, ni que escribir… y pensando que será eso de una ponencia?, y sin tiempo para consultar en geogle, rápido le dice a God: no se ha confundido de número?, esto no es una granja de gallinas, ni tenemos orinal!

Dios que es sabio, dice: es un escrito para unas jornadas de soledad… ¿tienen ustedes unas jornadas sobre la soledad?. L’espillet se hace oscuro, no sabe que dice Dios, y en un ataque de arrebato contesta: puedo reflejar todo lo que miro!

La bruji, ante tanto escandalo, se levanta lentamente, mira a l’espillet sufriendo, coge el móvil, y con voz sin querer hablar dice monosilabos: allo?. God: ¿que si puedo hacer una ponencia por eso de la soledad!?. La bruixa, dejando el juego de oca a oca y tiro porque me toca, contesta: pues no soy del comité de ponentes, pero si es Dios seguro que si. Envie 1.500 caracteres antes de hoy, y estará admitido.

Dios lanza rayos, truenos, otra pandemia más, abre los cielos, cierra los mundos, envia tifones, huracanes, calienta 5 grados más el planeta, funde los hielos, hunde los pueblos, cierra los cielos… y apunto de destruir el mundo, le dice su asesor, (el arcángel sangabriel) Sr mon Dieu stop!, que nos quedamos sin planeta!



Dios monoteísta, y con sentido del humor, mira a su asesor y deja de hacer desastres!. Mi querido Gabriel, ¿pero estos aún no se han enterado que el monoteísmo es la autentica soledad? para una vez que quiero ir a decirlo y que dejen de tontear… me piden 1.500 caracteres! Y en lengua de ángeles dice: (traduce la narradora), son tan imbéciles que plantean la soledad, cuando están hacinados!.



Gira hacia otra galaxia y condena a la tierra a millones de millones de no-tiempo, y se va a cenar con einstein que esta en los cielos y en todas partes, de su pequeño planeta.

Teresa Ferrer

Discurso capitalista. La bolsa a su bola, y ustedes que se aburran a su gusto

La pulsión es acéfala, no tiene nombre del padre.

Menudo verano, le escribe en una carta de puño-letra-ciber, a otro. Menudo verano hemos pasado, sin saber que hacer y haciendo el tonto difícilmente despiertos. Y me lo reenvían por malito.

La carta sigue, sin tiempo, ni lugar, y con miles de destinatarios… “hemos visto San kintin, San Petersburgo.. la sirenita llorando, en el crucero estelar de los bálticos… archivo-adjunto 700 fotos, cuanta belleza. Fíjate en el camarote del crucero, sin ventanas de vistas al mar, y con espejos… no sigo diciendo datos de la carta… pues me negué a continuar con lo escrito, pues ni se sumar-restar-multiplicar-ni raíces cuadradas- ni reglas de tres-ni integrales-ni ir alfet-cero transinfinito.com.

Recibís e-mails así?, dando la tabarra, introduciendo la palabra en la escritura?, he estado aquí, allá, mira mis fotos que bonitas son… etcetecetec.
El viaje nos ha costado… uffff que difícil de pensar, lo pagaremos a plazos… y entre lineado por aburrirnos. Nadie sin vacaciones! Aiiii, aunque sean para dar la tabarra, por mail, por facebook, en persona, en familia, con amigos ete-c.

Pura angustia les habita, puro dolor del alma de confundir el aburrimiento con la felicidad.

Los desabonados de viajes, dando la lata con milenium, y es que mola mucho leer a un autor muerto!
Divertimentos de verano, con sol atroz, humedad sin límites, y pulsión acéfala.




Desde el psicoanálisis que decir? Nada. En cuestiones de goce, no hay palabras, solo una puntualización, la bolsa a la chita callando, pidiendo la vida. Una vida para la muerte, pero una vida.

Teresa Ferrer

Discurso capitalista. El habla impide el sufrimiento?

El imperativo de la pulsión invocante en el mundo actual: blablabla-blablabla-blablaba, desde news hasta anuncios sin parar.

Los malestares son siempre una incógnita, difícil de significar. Una de las causas, más bien motivos por lo que se acude al psicoanálisis, pronunciados con palabras que intentan atrapar el malvivir en un concepto, es por la ineficacia de la palabra para nombrar lo que aqueja, y el fracaso de la comprensión. Desmarañar lo que hay en el interior, es trabajo minucioso lleno de sorpresas.

En esta línea de cosas, me llamo la atención una conversación de esas que escuchas por proximidad. Un grupo de cuatro mujeres hablando sin parar, deslizándose en una metonimia sin fin, fijación, ni profundidad, un verdadero blablabla, de los que escuchamos a menudo, un ronronete, del que si el tono no es muy alto hasta adormece. Y en esas, estando leyendo, una frase me intrigo: “te vas a ahogar”, le decía una de las blabladoras a otra. ¿Por qué?, contesto. Si no sacas hablando todo lo que llevas dentro de ti, te vas a ahogar… Sorprendida le contesta: pero si no me gusta hablar! El xirigai que se produjo a continuación, puro surrealismo.

Conclusión: una persona fuertemente angustiada por el imperativo que le exigía hablar en un “para todos lo mismo”, de descarga.

Como me habían arruinado mi tarde de lectura, y el ambiente se caldeaba como en un aborigen de linchamiento, decidí intervenir en ese grupo de cotorras. Perdonar, les dije, podéis repetir por qué el hablar descarga?, como ella, tampoco lo entiendo. Pues, me contesto una: si no lo haces y te guardas las cosas para ti, se sufre. Ah! le conteste, y cómo se relaciona el hablar con el sufrimiento?, o mejor, ¿sufre quién no habla o quién no escucha la voz del que calla? Las blablaberas mudas, y la mujer silenciosa me dijo: gracias, mi interior es mío, me estaba doliendo la cabeza de tanta cháchara.

Se hizo el silencio permitiéndome leer y estar en otra historia.





Y es que el imperativo categórico kantiano, tiene mil resquicios por dónde emerger, lo que es totalmente contrario al psicoanálisis. Los hay que sufren callando, los hay que sufren hablando, y los hay que les importa un bledo callar o hablar. Y en esta sociedad en la que le ha dado por el imperativo de “hacer hablar”, quizás podríamos pensar, si es hacer hablar o rabiar, pues no hay palabra que este a la altura de capturar lo que dice.



La pureza de este grupo blablabero es que ni les dio por mentar la comprensión, lo que cito como ejemplo de cómo en estos tiempos, dónde predomina el discurso capitalista, podemos cada vez más, ver la pulsión freudiana al desnudo. Caray, tanto esfuerzo para huir de tele-basura y encontrarla sin parar.

Teresa Ferrer