La soledad del psicoanalista; la soledad de everyone. Capitulo two

Y God chano, chano, se va a casa de Einstein a cenar. Toc-toc-toc, sonido de nudillos divinos en la puerta (ni cas). Gira la mano, y comienza una música a sonar, a modo de timbre (aires de gloria, de S. Bach). La puerta se abre sola, God (que va con su asesor) entra flotando hasta una pequeña masa de nubes iluminada por tres soles y como excentricidad una vela… Dos hombres están hablando. God, sin langage, pregunta a Gabriel: quien está con Einstein?, Gabriel por la misma vía: es Freud, pero God, no se ponga colérico, veamos que hacen. God que a veces es un poquito obediente… mejor decir curioso: mutis sigiloso, invisible e invencible presente en la estancia.

Einstein dice: Mi querido Sigmund, llevo siete agujeros negros, bilo-diecisiete luces galácticas, once e=mc2, cuarenta nubes-folios integrando-derivando, y no entiendes mi fórmula… Freud (que sigue fumando en el cielo), tira una bocanada de humo, mira a Albert, y dice: y tu qué? Llevo dieciocho pirámides, cuarenta culturas, once malestares, diezmilfichopapiros, y ni pipa comprendes de mi Entwurf (todo esto en correcto, alto y barroco alemán), pero Freud que sabe castellano antiguo, (lo necesitó para leer el quijote), dice: Albert, un coñac?, eres quien más sabe de eso de que el tiempo no es problema… (ambos amigos ajenos a la presencia de God, blebleblean, bañados por los tres soles de la galaxi de God).

Recapitón! God aparece: Albert!, vengo a cenar!. Sigmund, sorprendido exclama: no estamos solos!, Albert quién este Sr? (en alemán). Contesta God: I’m Yahvé. Y a Sigmund le da un ataque de risa!!!!, y Einstein desconcertado pregunta a God: si? y el por qué de esta cena improvisada?. God (en langague egiptiano) exclama: Albert! he intentado ir al planeta dónde soy el que soy-con-mi-mismidad-monoteísta-solitaria a presentar una ponencia… y poco ha faltado para que destruya la tierra. Albert: ¿quiere presentar una ponencia en un congreso terrestre? (Albert emoticocionado continúa), puede incluir mis fórmulas?. God, sin hacer ni caso a la sugerencia, le dice: si! unas jornadas sobre la soledad!, y a mí, que soy el dios-solo, me han dicho que… Albert, a su bola: God! una intervención en un congreso?. God: sip!!!!, jopetas!, de una cosa que en el planeta se llama la soledad… de no sé que, de algo de esos papiros que tienes ahí de tu amigo. Albert mira a Sigmund, Sigmund mira a Albert… y juntos se van a ver que pasa en el planeta…

(tras no-tiempos en Geogle-galaxie)… ufff- dice Sigmund, mon dieu usted ha ido a presentar una ponencia a esas jornadas?, y con ese titulo?... God: contesta yes en latín, tras lo cuál Sigmund llama a Anna, a Melanie, a Lacan,,, habla con ellos en inglis, frencis, deusland, y se desmaya!!!!

Corte celestial!, exclama Yahvé, a miiiiii, traigan polvo-u.v.i.-estelar de cripton galaxy para Sigmund, y demás citados que no men recuerdo… y tráiganlos a chez-mon-dieu. Gabriel que no se despista, coge el móvil, busca tf. de bruixa i l’espillet, y llama, pero… línea ocupada… contestador: no deje su mensaje… y Gabriel levantando las plumas de sus alas, escribe un msg sin esperar respuesta: Bruji! a Sigmund, a Jacques y a God les ha dado un pantáis!… vengan volando… si están. Y cómo sabe que ni cas, mira la insoldable soledad oscura del universo… dónde escribe en constelación estelar: el psicoanálisis es solo, los psicoanalistas no pues tienen la Escuela (y si no se enteran los paso a parvulitos o guard-rreria). Y enfoca la imagen a la tierra para que la refleje l’epillet… Y tras un plis, lee el correo celeste… hay un mail de la bruixa… pero piensa: per hui ja n’hi ha prou…

Teresa Ferrer

La soledad del psicoanalista, la soledad de everybody.

Tiruririruli, tirurilirili… plinplinplas! La bruixa enredada en temas de soledad.

L’espillet más tranquilo que un pato sin gaviotas, reflejando lo que pasa pues la verdad no importa. En esos quehaceres… de repente, inoportuno el móvil… taratanatan-taratanatantantan-tan-tan-tanta-tantantatantata-tanta tan taran (1812 Tchaikovsky, la sinfonía de timbre).

L’espillet desganado… molesto por el soroll que la bruixa ni escolta… mira quién da la tabarra. Ondia God!, pero antes de llamar a la Sra… entra en geogle-miroir, e investiga que dios es… (tras páginas imposibles de entender, decide que es el dios de los católicos), y sin saber que hacer, si decirle a la bruixa que la llama God o no, contesta él, con más pluma que la paloma.

Si?... I'm God (hablando todas las lenguas de la torre de babel), i l’espillet con paciencia y sonido reverente: ah! usted mon dieu. Yes (en hebreo), tienen ustedes abiertas las listas para hacer una ponencia?. L’espillet habitado de pánico, sin saber que decir, ni que escribir… y pensando que será eso de una ponencia?, y sin tiempo para consultar en geogle, rápido le dice a God: no se ha confundido de número?, esto no es una granja de gallinas, ni tenemos orinal!

Dios que es sabio, dice: es un escrito para unas jornadas de soledad… ¿tienen ustedes unas jornadas sobre la soledad?. L’espillet se hace oscuro, no sabe que dice Dios, y en un ataque de arrebato contesta: puedo reflejar todo lo que miro!

La bruji, ante tanto escandalo, se levanta lentamente, mira a l’espillet sufriendo, coge el móvil, y con voz sin querer hablar dice monosilabos: allo?. God: ¿que si puedo hacer una ponencia por eso de la soledad!?. La bruixa, dejando el juego de oca a oca y tiro porque me toca, contesta: pues no soy del comité de ponentes, pero si es Dios seguro que si. Envie 1.500 caracteres antes de hoy, y estará admitido.

Dios lanza rayos, truenos, otra pandemia más, abre los cielos, cierra los mundos, envia tifones, huracanes, calienta 5 grados más el planeta, funde los hielos, hunde los pueblos, cierra los cielos… y apunto de destruir el mundo, le dice su asesor, (el arcángel sangabriel) Sr mon Dieu stop!, que nos quedamos sin planeta!



Dios monoteísta, y con sentido del humor, mira a su asesor y deja de hacer desastres!. Mi querido Gabriel, ¿pero estos aún no se han enterado que el monoteísmo es la autentica soledad? para una vez que quiero ir a decirlo y que dejen de tontear… me piden 1.500 caracteres! Y en lengua de ángeles dice: (traduce la narradora), son tan imbéciles que plantean la soledad, cuando están hacinados!.



Gira hacia otra galaxia y condena a la tierra a millones de millones de no-tiempo, y se va a cenar con einstein que esta en los cielos y en todas partes, de su pequeño planeta.

Teresa Ferrer

Discurso capitalista. La bolsa a su bola, y ustedes que se aburran a su gusto

La pulsión es acéfala, no tiene nombre del padre.

Menudo verano, le escribe en una carta de puño-letra-ciber, a otro. Menudo verano hemos pasado, sin saber que hacer y haciendo el tonto difícilmente despiertos. Y me lo reenvían por malito.

La carta sigue, sin tiempo, ni lugar, y con miles de destinatarios… “hemos visto San kintin, San Petersburgo.. la sirenita llorando, en el crucero estelar de los bálticos… archivo-adjunto 700 fotos, cuanta belleza. Fíjate en el camarote del crucero, sin ventanas de vistas al mar, y con espejos… no sigo diciendo datos de la carta… pues me negué a continuar con lo escrito, pues ni se sumar-restar-multiplicar-ni raíces cuadradas- ni reglas de tres-ni integrales-ni ir alfet-cero transinfinito.com.

Recibís e-mails así?, dando la tabarra, introduciendo la palabra en la escritura?, he estado aquí, allá, mira mis fotos que bonitas son… etcetecetec.
El viaje nos ha costado… uffff que difícil de pensar, lo pagaremos a plazos… y entre lineado por aburrirnos. Nadie sin vacaciones! Aiiii, aunque sean para dar la tabarra, por mail, por facebook, en persona, en familia, con amigos ete-c.

Pura angustia les habita, puro dolor del alma de confundir el aburrimiento con la felicidad.

Los desabonados de viajes, dando la lata con milenium, y es que mola mucho leer a un autor muerto!
Divertimentos de verano, con sol atroz, humedad sin límites, y pulsión acéfala.




Desde el psicoanálisis que decir? Nada. En cuestiones de goce, no hay palabras, solo una puntualización, la bolsa a la chita callando, pidiendo la vida. Una vida para la muerte, pero una vida.

Teresa Ferrer

Discurso capitalista. El habla impide el sufrimiento?

El imperativo de la pulsión invocante en el mundo actual: blablabla-blablabla-blablaba, desde news hasta anuncios sin parar.

Los malestares son siempre una incógnita, difícil de significar. Una de las causas, más bien motivos por lo que se acude al psicoanálisis, pronunciados con palabras que intentan atrapar el malvivir en un concepto, es por la ineficacia de la palabra para nombrar lo que aqueja, y el fracaso de la comprensión. Desmarañar lo que hay en el interior, es trabajo minucioso lleno de sorpresas.

En esta línea de cosas, me llamo la atención una conversación de esas que escuchas por proximidad. Un grupo de cuatro mujeres hablando sin parar, deslizándose en una metonimia sin fin, fijación, ni profundidad, un verdadero blablabla, de los que escuchamos a menudo, un ronronete, del que si el tono no es muy alto hasta adormece. Y en esas, estando leyendo, una frase me intrigo: “te vas a ahogar”, le decía una de las blabladoras a otra. ¿Por qué?, contesto. Si no sacas hablando todo lo que llevas dentro de ti, te vas a ahogar… Sorprendida le contesta: pero si no me gusta hablar! El xirigai que se produjo a continuación, puro surrealismo.

Conclusión: una persona fuertemente angustiada por el imperativo que le exigía hablar en un “para todos lo mismo”, de descarga.

Como me habían arruinado mi tarde de lectura, y el ambiente se caldeaba como en un aborigen de linchamiento, decidí intervenir en ese grupo de cotorras. Perdonar, les dije, podéis repetir por qué el hablar descarga?, como ella, tampoco lo entiendo. Pues, me contesto una: si no lo haces y te guardas las cosas para ti, se sufre. Ah! le conteste, y cómo se relaciona el hablar con el sufrimiento?, o mejor, ¿sufre quién no habla o quién no escucha la voz del que calla? Las blablaberas mudas, y la mujer silenciosa me dijo: gracias, mi interior es mío, me estaba doliendo la cabeza de tanta cháchara.

Se hizo el silencio permitiéndome leer y estar en otra historia.





Y es que el imperativo categórico kantiano, tiene mil resquicios por dónde emerger, lo que es totalmente contrario al psicoanálisis. Los hay que sufren callando, los hay que sufren hablando, y los hay que les importa un bledo callar o hablar. Y en esta sociedad en la que le ha dado por el imperativo de “hacer hablar”, quizás podríamos pensar, si es hacer hablar o rabiar, pues no hay palabra que este a la altura de capturar lo que dice.



La pureza de este grupo blablabero es que ni les dio por mentar la comprensión, lo que cito como ejemplo de cómo en estos tiempos, dónde predomina el discurso capitalista, podemos cada vez más, ver la pulsión freudiana al desnudo. Caray, tanto esfuerzo para huir de tele-basura y encontrarla sin parar.

Teresa Ferrer

Formula 1-Valencia. Currete y su panda pepera

Formula 1,2,3, los números de Fibonacci: Una lucha pulsional

Tintintin.., tintintin… l’espillet se quita unas gotas de sudor, a modo de vaho en su superficie plana… tintintin… tintintin… l’espillet deja de jugar a la plei, i mira a la bruixa, a la que refleja sin parar… jopetas! Un mensaje del papá del roma!... i la Sra, haciendo pócimas perdida entre madrid-valencia. ¿Cómo despertar a la bruixa, de sus pócimas, conjuros, y demás tonterías que la habitan en este verano?. Tintintin… sigue el msg del papa de roma. L’espillet que no puede hablar, pero si escribir… contesta al msg del papá de roma.

Valencia?- si aquí Valencia. Ustedes tienen la fórmula? (escribiendo con marcado acento vaticano). L’espillet: sí, la bruixa. i como no me han dado entrada?. L’espillet más perdido que una palometa en un lavabo de caballeros: entrada?, si! para eso de los coches!. Buaa buaa brama el papà de roma!. L’espillet aclarando escribe en el teclado del móvil: Sr, papà de roma, ni pi de lo que es eso de la fórmula de coches, que yo sapia, no ha nacido ningún bebe sin condón, perdón preservativo, i todos tienen cochecito. El papà de roma consultando a sus asesores… hemos llamado a curro?, sus asesores: si papa, es el móvil de currete.

L’espillet un poco intranquilo por lo que dice el papá de roma… mira a la bruixa. Es noche cerrada, con luna creciente muy pequeña y estrellas en el cielo de una platja mediterrànea. L’espillet desatendiendo el último msg del papà de roma, va cayendo cautivado por los conjuros de la bruixa… “tienen vergüenza, por eso están en casa los ciudadanos de valencia, tienen vergüenza y pudor, vergüenza por lo que hace el currete y su panda, y pudor de lo que se dice en canal-9, el nodo, que enseguida desalojan de ese trasto que llaman televisión”… “tienen mucha vergüenza y por eso ni salen ni viven, ni hablan ni comen para nada en el banquete político”… “siglos y sigilo desesperante se abren para este pueblo”… “tendrà que poner fin a esta guerra pulsional… pues mientras tienen vergüenza-pudor, los otros tienen angustia-desprecio”… “un pueblo empobrecido por su sombra pulsional”… I sigue absorvida en sus conjuros con su puta tierra…

L’espillet, presto, a virado ya hacia geogle-miroir, y ha visto que es eso de la fórmula: una carrera de coches de señoritos! y contesta al papa: Sr… pues es que resulta, que hay gente que no sabe nada de eso de los coches, y dicen que es lo del anuncio de boxes del colacao, una madre con su edípico hijito, dándole lechita con cacao! El papá de roma más furioso que currete, excomulga a rajoy y su panda torpe por no poner el 0’70 para la carrera de coches!, y dice a sus asesores que llamen a ZP. Ring-ring-ring… (a pesar de ser el teléfono-vaticano, el móvil y fijo están sin cobertura).
La bruixa ante tanto jaleo… coge una simple goma de borrar y ¡desaparece madrid del mapa! Y le dice a l’espillet! Mon cher… el banquete está listo: elijan menú : vergüenza-pudor de primer plato, angustia-desprecio de segundo, es una comida larga…

L’espillet se pone un look de chef de sala y envia millones de msgs… aconsejando saltarse los platos y pasar de la vergüenza al desprecio.



Narradora: la historia se desarrolla en clave de humor, porque es una carrera de fondo!

Teresa Ferrer

Rajoy y demás personas del PP, que están en esto.

Del victimismo a la impotencia

Estamos viendo ya, como decía en el post anterior, las consecuencias de banalizar lo simbólico, llevándolo al imaginario sin ton ni son, pues en la medida en que somos sereshablantes, en cuestiones de ley, lo imaginario se sostiene en el simbólico y no al revés. Lo explico: estos Sres. del PP, han intentado imponer un acto judicial por el imaginario de dos jueces, (su interpretación de la ley), uno de ellos, de la rúa, dio el carnet del pp a Camps, (ignoro si sigue aún en el partido). Intentar poner lo que “alguien opina de un texto de ley”, sosteniéndose no en la letra, sino en la posición de poder de su libre albedrío… tuvo en su mismo acto, la primera consecuencia, y es, que el tercer juez no comparte el auto, tercer juez, que sin ser nada sospechoso de progresista, sabe esto.

La segunda consecuencia, que se observa, ya en lo social, es que se vira, del “victimismo” a la “impotencia”. El tema de que los persiguen todos, es una ridiculez, por no decir su palabra exacta. Y virar del “victimismo” a la “impotencia”, es grave en fenómenos de masas, pues si lo primero puede “conmover”, lo segundo, “la impotencia”, es imposible de soportar en un dirigente. Iré con pequeños post señalando lo que ocurre, y a modo de la payasada que comente en el anterior… sabéis el chiste?: esta un pijo en… y chilla: super-socorro, super-socorro… que me persigue un super-lacoste.






Y desde la pequeña ventana de mi blog, “estoy contigo” Teresa de la Vega, por tu valentía y su saber hacer!

Teresa Ferrer

El goce de la trasgresión; el caso Camps archivado

Comienza la payasada

Ayer como dicen algunas personas, fue un día duro para la democracia en Valencia, pero veamos por qué. En el primer momento un “dolor moral”, afectando el alma: el declive del poder judicial, uno de los puntales más alto a los que un ciudadano mira. Los grandes volúmenes que componen los artículos de las leyes escritas, suponen legados de intemporalidad, en tanto recogen el mayor simbólico que los humanos tenemos, sistemas de regulación de nuestra sociedad que dan soporte a la civilización, y tiempo a la cultura. Las leyes escritas regulan nuestro funcionamiento, dando la tranquilidad que se tiene en la paz, y poniendo fin y orden tras las guerras. Mucha vida y muerte se a requerido para hacerlas.

Pero la ley, siempre ha necesitado para humanizarse de su interpretación, y en ese lugar están los jueces, de los que se espera sean imparciales, y en su imposibilidad se les venera. El “dolor moral”, que se vive, se siente en el cuerpo con un malestar profundo, proviene de cuando algo simbólico, es banalizado. Y ese “dolor moral”, es tan agudo, que las reacciones defensivas ante el mismo son variopintas y diferentes: desde la más pura indignación, a la incredibilidad, la indiferencia… que más o menos funcionan pues se proyectan al exterior, pero cuando la defensa se asienta en el pudor, la vergüenza, la culpa, la participación, es grave, implica un daño corporal.

Esto es, una de las dos cosas que ha ocurrido hoy con el archiva-miento del caso Camps. Ninguna palabra esta a la altura, puro silencio, pues no hay defensa efectiva a la altura de este hecho.

La otra cosa que ha pasado también, es que comienza la payasada. Es pronto para darnos cuenta, de que tocar lo simbólico, tiene consecuencias, por eso no vemos aún la vertiente payasada del asunto, que voy a describir desde el psicoanálisis. Se llama el goce de la trasgresión.

De los siete paradigmas del goce, que aísla J. A. Miller en la obra de J. Lacan, parece que a Valencia le toca “aguantar”, y utilizo la palabra aguantar, el tercero, porque es impositivo, el tercer paradigma: la trasgresión, el ir más allá de un límite. Este goce típico de la sexualidad masculina, es más antiguo que la “picor”, y totalmente obsoleto en el mundo global en el que vivimos, donde desde la ventana cibernética el concepto de “limite” se desvanece.

Desafío, forzamiento, sumisión, demanda el goce perverso, desde la más absoluta ridiculez. Seguramente estos hombres, a los que en el post anterior, tilde de debilidad mental, tienen la osadía de intentar subyugarnos, ahora, hoy en día, en pleno triunfo de Jeremy Bentham, quieren imponer el imperativo categórico, kant-sadiano, en una orgía agónica de bobadas desfasadas, negligentes y tan caducas como sus aves carroñeras.

Y esto es una payasada, pues se enfrentan a una negación nefasta, ya que negar la sexualidad femenina, quizás resulto en la edad media, quizás resulto antaño, pero hoy-ahora, es convertirse en bufones, con nombres y apellidos gozando de su impotencia, llevando patéticamente el “falo” flácido a cuestas.

La mare de deu!!! Me decía una persona al teléfono, más sensible a la payasada que a la ruptura simbólica. Y si, porque no, la mare de deu, la mare que va… esta todo servido para entrar, de la mano de la feminidad en escena, pues no hay forma de plegar la sexualidad del ser hablante a la lógica del Edipo, siempre les quedará el problema de que quiere una mujer?, pues no calza el zapato fálico, lo que significa que le importa un bledo, quién la tiene más larga. Y estar del lado de la feminidad, como se a dicho tantas veces, es independiente del sexo biológico que se ostente.

Sepan Sres, que por muchos trajes de Milano o de la saga del sastre que se hagan, siempre serán uniformes que no entran en la óntica, que no taponan el cuerpo, verdadero lugar del goce.

Hoy tres jueces nos hacen morir de pena, y con eso habrá que seguir viviendo, para de aquí en poco tiempo darnos cuenta de que cuatro payasos nos harán morir de risa, si evitamos toda culpogena defensa, que tanto despista a la izquierda. Los hechos han pasado aquí, y son así, no es cuestión de significar, si merecidos o no por una ciudadanía, un pueblo, una comunidad, un país.

Teresa Ferrer