Discurso capitalista. La bolsa a su bola, y ustedes que se aburran a su gusto

La pulsión es acéfala, no tiene nombre del padre.

Menudo verano, le escribe en una carta de puño-letra-ciber, a otro. Menudo verano hemos pasado, sin saber que hacer y haciendo el tonto difícilmente despiertos. Y me lo reenvían por malito.

La carta sigue, sin tiempo, ni lugar, y con miles de destinatarios… “hemos visto San kintin, San Petersburgo.. la sirenita llorando, en el crucero estelar de los bálticos… archivo-adjunto 700 fotos, cuanta belleza. Fíjate en el camarote del crucero, sin ventanas de vistas al mar, y con espejos… no sigo diciendo datos de la carta… pues me negué a continuar con lo escrito, pues ni se sumar-restar-multiplicar-ni raíces cuadradas- ni reglas de tres-ni integrales-ni ir alfet-cero transinfinito.com.

Recibís e-mails así?, dando la tabarra, introduciendo la palabra en la escritura?, he estado aquí, allá, mira mis fotos que bonitas son… etcetecetec.
El viaje nos ha costado… uffff que difícil de pensar, lo pagaremos a plazos… y entre lineado por aburrirnos. Nadie sin vacaciones! Aiiii, aunque sean para dar la tabarra, por mail, por facebook, en persona, en familia, con amigos ete-c.

Pura angustia les habita, puro dolor del alma de confundir el aburrimiento con la felicidad.

Los desabonados de viajes, dando la lata con milenium, y es que mola mucho leer a un autor muerto!
Divertimentos de verano, con sol atroz, humedad sin límites, y pulsión acéfala.




Desde el psicoanálisis que decir? Nada. En cuestiones de goce, no hay palabras, solo una puntualización, la bolsa a la chita callando, pidiendo la vida. Una vida para la muerte, pero una vida.

Teresa Ferrer

Discurso capitalista. El habla impide el sufrimiento?

El imperativo de la pulsión invocante en el mundo actual: blablabla-blablabla-blablaba, desde news hasta anuncios sin parar.

Los malestares son siempre una incógnita, difícil de significar. Una de las causas, más bien motivos por lo que se acude al psicoanálisis, pronunciados con palabras que intentan atrapar el malvivir en un concepto, es por la ineficacia de la palabra para nombrar lo que aqueja, y el fracaso de la comprensión. Desmarañar lo que hay en el interior, es trabajo minucioso lleno de sorpresas.

En esta línea de cosas, me llamo la atención una conversación de esas que escuchas por proximidad. Un grupo de cuatro mujeres hablando sin parar, deslizándose en una metonimia sin fin, fijación, ni profundidad, un verdadero blablabla, de los que escuchamos a menudo, un ronronete, del que si el tono no es muy alto hasta adormece. Y en esas, estando leyendo, una frase me intrigo: “te vas a ahogar”, le decía una de las blabladoras a otra. ¿Por qué?, contesto. Si no sacas hablando todo lo que llevas dentro de ti, te vas a ahogar… Sorprendida le contesta: pero si no me gusta hablar! El xirigai que se produjo a continuación, puro surrealismo.

Conclusión: una persona fuertemente angustiada por el imperativo que le exigía hablar en un “para todos lo mismo”, de descarga.

Como me habían arruinado mi tarde de lectura, y el ambiente se caldeaba como en un aborigen de linchamiento, decidí intervenir en ese grupo de cotorras. Perdonar, les dije, podéis repetir por qué el hablar descarga?, como ella, tampoco lo entiendo. Pues, me contesto una: si no lo haces y te guardas las cosas para ti, se sufre. Ah! le conteste, y cómo se relaciona el hablar con el sufrimiento?, o mejor, ¿sufre quién no habla o quién no escucha la voz del que calla? Las blablaberas mudas, y la mujer silenciosa me dijo: gracias, mi interior es mío, me estaba doliendo la cabeza de tanta cháchara.

Se hizo el silencio permitiéndome leer y estar en otra historia.





Y es que el imperativo categórico kantiano, tiene mil resquicios por dónde emerger, lo que es totalmente contrario al psicoanálisis. Los hay que sufren callando, los hay que sufren hablando, y los hay que les importa un bledo callar o hablar. Y en esta sociedad en la que le ha dado por el imperativo de “hacer hablar”, quizás podríamos pensar, si es hacer hablar o rabiar, pues no hay palabra que este a la altura de capturar lo que dice.



La pureza de este grupo blablabero es que ni les dio por mentar la comprensión, lo que cito como ejemplo de cómo en estos tiempos, dónde predomina el discurso capitalista, podemos cada vez más, ver la pulsión freudiana al desnudo. Caray, tanto esfuerzo para huir de tele-basura y encontrarla sin parar.

Teresa Ferrer

Formula 1-Valencia. Currete y su panda pepera

Formula 1,2,3, los números de Fibonacci: Una lucha pulsional

Tintintin.., tintintin… l’espillet se quita unas gotas de sudor, a modo de vaho en su superficie plana… tintintin… tintintin… l’espillet deja de jugar a la plei, i mira a la bruixa, a la que refleja sin parar… jopetas! Un mensaje del papá del roma!... i la Sra, haciendo pócimas perdida entre madrid-valencia. ¿Cómo despertar a la bruixa, de sus pócimas, conjuros, y demás tonterías que la habitan en este verano?. Tintintin… sigue el msg del papa de roma. L’espillet que no puede hablar, pero si escribir… contesta al msg del papá de roma.

Valencia?- si aquí Valencia. Ustedes tienen la fórmula? (escribiendo con marcado acento vaticano). L’espillet: sí, la bruixa. i como no me han dado entrada?. L’espillet más perdido que una palometa en un lavabo de caballeros: entrada?, si! para eso de los coches!. Buaa buaa brama el papà de roma!. L’espillet aclarando escribe en el teclado del móvil: Sr, papà de roma, ni pi de lo que es eso de la fórmula de coches, que yo sapia, no ha nacido ningún bebe sin condón, perdón preservativo, i todos tienen cochecito. El papà de roma consultando a sus asesores… hemos llamado a curro?, sus asesores: si papa, es el móvil de currete.

L’espillet un poco intranquilo por lo que dice el papá de roma… mira a la bruixa. Es noche cerrada, con luna creciente muy pequeña y estrellas en el cielo de una platja mediterrànea. L’espillet desatendiendo el último msg del papà de roma, va cayendo cautivado por los conjuros de la bruixa… “tienen vergüenza, por eso están en casa los ciudadanos de valencia, tienen vergüenza y pudor, vergüenza por lo que hace el currete y su panda, y pudor de lo que se dice en canal-9, el nodo, que enseguida desalojan de ese trasto que llaman televisión”… “tienen mucha vergüenza y por eso ni salen ni viven, ni hablan ni comen para nada en el banquete político”… “siglos y sigilo desesperante se abren para este pueblo”… “tendrà que poner fin a esta guerra pulsional… pues mientras tienen vergüenza-pudor, los otros tienen angustia-desprecio”… “un pueblo empobrecido por su sombra pulsional”… I sigue absorvida en sus conjuros con su puta tierra…

L’espillet, presto, a virado ya hacia geogle-miroir, y ha visto que es eso de la fórmula: una carrera de coches de señoritos! y contesta al papa: Sr… pues es que resulta, que hay gente que no sabe nada de eso de los coches, y dicen que es lo del anuncio de boxes del colacao, una madre con su edípico hijito, dándole lechita con cacao! El papá de roma más furioso que currete, excomulga a rajoy y su panda torpe por no poner el 0’70 para la carrera de coches!, y dice a sus asesores que llamen a ZP. Ring-ring-ring… (a pesar de ser el teléfono-vaticano, el móvil y fijo están sin cobertura).
La bruixa ante tanto jaleo… coge una simple goma de borrar y ¡desaparece madrid del mapa! Y le dice a l’espillet! Mon cher… el banquete está listo: elijan menú : vergüenza-pudor de primer plato, angustia-desprecio de segundo, es una comida larga…

L’espillet se pone un look de chef de sala y envia millones de msgs… aconsejando saltarse los platos y pasar de la vergüenza al desprecio.



Narradora: la historia se desarrolla en clave de humor, porque es una carrera de fondo!

Teresa Ferrer

Rajoy y demás personas del PP, que están en esto.

Del victimismo a la impotencia

Estamos viendo ya, como decía en el post anterior, las consecuencias de banalizar lo simbólico, llevándolo al imaginario sin ton ni son, pues en la medida en que somos sereshablantes, en cuestiones de ley, lo imaginario se sostiene en el simbólico y no al revés. Lo explico: estos Sres. del PP, han intentado imponer un acto judicial por el imaginario de dos jueces, (su interpretación de la ley), uno de ellos, de la rúa, dio el carnet del pp a Camps, (ignoro si sigue aún en el partido). Intentar poner lo que “alguien opina de un texto de ley”, sosteniéndose no en la letra, sino en la posición de poder de su libre albedrío… tuvo en su mismo acto, la primera consecuencia, y es, que el tercer juez no comparte el auto, tercer juez, que sin ser nada sospechoso de progresista, sabe esto.

La segunda consecuencia, que se observa, ya en lo social, es que se vira, del “victimismo” a la “impotencia”. El tema de que los persiguen todos, es una ridiculez, por no decir su palabra exacta. Y virar del “victimismo” a la “impotencia”, es grave en fenómenos de masas, pues si lo primero puede “conmover”, lo segundo, “la impotencia”, es imposible de soportar en un dirigente. Iré con pequeños post señalando lo que ocurre, y a modo de la payasada que comente en el anterior… sabéis el chiste?: esta un pijo en… y chilla: super-socorro, super-socorro… que me persigue un super-lacoste.






Y desde la pequeña ventana de mi blog, “estoy contigo” Teresa de la Vega, por tu valentía y su saber hacer!

Teresa Ferrer

El goce de la trasgresión; el caso Camps archivado

Comienza la payasada

Ayer como dicen algunas personas, fue un día duro para la democracia en Valencia, pero veamos por qué. En el primer momento un “dolor moral”, afectando el alma: el declive del poder judicial, uno de los puntales más alto a los que un ciudadano mira. Los grandes volúmenes que componen los artículos de las leyes escritas, suponen legados de intemporalidad, en tanto recogen el mayor simbólico que los humanos tenemos, sistemas de regulación de nuestra sociedad que dan soporte a la civilización, y tiempo a la cultura. Las leyes escritas regulan nuestro funcionamiento, dando la tranquilidad que se tiene en la paz, y poniendo fin y orden tras las guerras. Mucha vida y muerte se a requerido para hacerlas.

Pero la ley, siempre ha necesitado para humanizarse de su interpretación, y en ese lugar están los jueces, de los que se espera sean imparciales, y en su imposibilidad se les venera. El “dolor moral”, que se vive, se siente en el cuerpo con un malestar profundo, proviene de cuando algo simbólico, es banalizado. Y ese “dolor moral”, es tan agudo, que las reacciones defensivas ante el mismo son variopintas y diferentes: desde la más pura indignación, a la incredibilidad, la indiferencia… que más o menos funcionan pues se proyectan al exterior, pero cuando la defensa se asienta en el pudor, la vergüenza, la culpa, la participación, es grave, implica un daño corporal.

Esto es, una de las dos cosas que ha ocurrido hoy con el archiva-miento del caso Camps. Ninguna palabra esta a la altura, puro silencio, pues no hay defensa efectiva a la altura de este hecho.

La otra cosa que ha pasado también, es que comienza la payasada. Es pronto para darnos cuenta, de que tocar lo simbólico, tiene consecuencias, por eso no vemos aún la vertiente payasada del asunto, que voy a describir desde el psicoanálisis. Se llama el goce de la trasgresión.

De los siete paradigmas del goce, que aísla J. A. Miller en la obra de J. Lacan, parece que a Valencia le toca “aguantar”, y utilizo la palabra aguantar, el tercero, porque es impositivo, el tercer paradigma: la trasgresión, el ir más allá de un límite. Este goce típico de la sexualidad masculina, es más antiguo que la “picor”, y totalmente obsoleto en el mundo global en el que vivimos, donde desde la ventana cibernética el concepto de “limite” se desvanece.

Desafío, forzamiento, sumisión, demanda el goce perverso, desde la más absoluta ridiculez. Seguramente estos hombres, a los que en el post anterior, tilde de debilidad mental, tienen la osadía de intentar subyugarnos, ahora, hoy en día, en pleno triunfo de Jeremy Bentham, quieren imponer el imperativo categórico, kant-sadiano, en una orgía agónica de bobadas desfasadas, negligentes y tan caducas como sus aves carroñeras.

Y esto es una payasada, pues se enfrentan a una negación nefasta, ya que negar la sexualidad femenina, quizás resulto en la edad media, quizás resulto antaño, pero hoy-ahora, es convertirse en bufones, con nombres y apellidos gozando de su impotencia, llevando patéticamente el “falo” flácido a cuestas.

La mare de deu!!! Me decía una persona al teléfono, más sensible a la payasada que a la ruptura simbólica. Y si, porque no, la mare de deu, la mare que va… esta todo servido para entrar, de la mano de la feminidad en escena, pues no hay forma de plegar la sexualidad del ser hablante a la lógica del Edipo, siempre les quedará el problema de que quiere una mujer?, pues no calza el zapato fálico, lo que significa que le importa un bledo, quién la tiene más larga. Y estar del lado de la feminidad, como se a dicho tantas veces, es independiente del sexo biológico que se ostente.

Sepan Sres, que por muchos trajes de Milano o de la saga del sastre que se hagan, siempre serán uniformes que no entran en la óntica, que no taponan el cuerpo, verdadero lugar del goce.

Hoy tres jueces nos hacen morir de pena, y con eso habrá que seguir viviendo, para de aquí en poco tiempo darnos cuenta de que cuatro payasos nos harán morir de risa, si evitamos toda culpogena defensa, que tanto despista a la izquierda. Los hechos han pasado aquí, y son así, no es cuestión de significar, si merecidos o no por una ciudadanía, un pueblo, una comunidad, un país.

Teresa Ferrer

El País y el espejo roto de Camps

La Bruixa y los votantes
L’espillet con su Bruji en Inverness, mes aburrit que una seta… Tirirli (más rápido, menos rápido) tirittiitit, l’espillet, mira los tartanes, la música celta, y las gaitas… y solo piensa en los moros i cristianos! La bruixa con sus amigas de escocia, en los festivales, blablablabla (en escocés, e ingles). L’espillet lo ha probado todo, girar y dar brillo a los birds, breds, dar cobertura al Ness (para reflejarlo), pero… ni p.caso, y en este país, el sol no se oculta nunca, mucho verde, y mucho log, i l’espillet hecha de menos los colores de Sorolla de su mediterráneo. La bruixa blablabla… en escotis… con las bruixas-cacatúas de ahí, y l’espillet sin poder hablar con ella.

Las britis, good nigh, las escotis… mucho good nigh a las britis, y con un giño a la bruji. Total que las britis se van a drem, y las otras también a traer los güiskis de malta caseros… L’espillet lleno de angustia, solo tiene ese momento: Sra!, la bruji que esta muy relajada… que pasa espillet?. L’espillet con prisa: Sra, que uno de eso de PRISA, ha escrito: el espejo roto de Camps i ting temor! ¿Qué?, si sra, Camps tambe vol saber si es el mes sabi del mon?, Sip! chispas salen por la cabeza de la bruixa… Espillet! Mante! Que dice el país? L’espillet, muy tranqui… le acerca la new a la bruixa.

Cielos caídos, el sol se oculta, la noche cerrada con estrellas que empiezan temblar, prados ardiendo, las gaitas dejan de sonar, los celtas se callan, las bruixas ecotis quietas, viendo a la bruji mediterránea leer, i l’espillet sonriu… Por todas las brumas!, este tonto periodista del país!, por todos los fenómenos atmosféricos ávidos de porvenir!… pero cómo se le ocurre llamar a Camps vanidoso?!!!!!! Santa hoguera infernal, que pare el binbang! (las escotis con su güisqui casero… se van conjurando sea lo que sea para mal!, osease, todos los palos del Camps-golferío Valencia-Murcia, convertidos en graneras, todos los céspedes fritos, todos los giris grillados por sonar del malestar, de mafia rusa, que aparca sus yates en la costa.

L’espillet con gran temor. Sra, por favor… Cómo una estatua de hielo, la bruixa crece, crece, supera montañas y vientos, empieza a conjurar truenos, i l’espillet viendo la que ve venir, con voz muy triste, le dice a la bruixa Sra, que son?, quienes dice la bruji, Estos que nombra el país como vanidosos?, la brui se hace de su tamaño, mira l’espillet, y le dice: tontos, son tontos espillet!, y no busques en geogle-ni miroir-ni humano, porque son débiles mentales, y recoge todo tu aparataje ciber, que nos vamos a CV, para hacer un casting para forjar un líder de izdas más débil mental que lo que son estos, incluidos los periodistas!

Total que a casa. L’espillet que se suponía neurótico obsesivo, ya tiene sus dudas, pues en el viaje de vuelta con la bruixa y sus amigas… piensa: si yo solo quería ver a los moros y cristianos!, pero si se lo digo a la Sra, va a ser para peor, mejor me espero, porque esto del casting para el líder, la tiene fuera de si. Y mientras el viento, las nubes, el mar, y subiendo hacia arriba, l’espillet mira a la bruixa y piensa… cómo le explico que cada ciudadano es un voto? La gatita de la bruixa, que con tanto simbólico y conjuro ha aprendido a hablar, le dice: espillet, ella ya lo sabe, por eso va a hacer un casting y montar un lider de izdas, más débil mental que estos, como puro semblant. L’espillet siente unas ganas locas de matar a la gata de la bruixa…

You tube...
Teresa Ferrer

15-J, i el pspv-psoe silbando

L’espillet… finiquitado su contrato de menos de un año para hacerlo fijo… mira a la bruixa: Tiempos modernos, pensa… Mon dieu!!!! Y la Sra, sigue leyendo las estupideces, del malvivir con cultura o sin cultura.

L’espillet ni mutis, segueix pensant… y ante tanto desconocimiento, y colgado en Oliva… se va a investigar a geogle-miroir-galaxi… news primer poder en planeta…

Tiruliturli tin tin… un móvil suena. La Bruixa ni cas!... tin tin, llamada perdida… L’espillet mira el móvil: Sraaaaaaaaa. La bruji, ni cas. Sra, Sra, Sra (l’espillet, sursurando). La bruixa deja el texto que lee, el texto que le han hecho al Papa, para que deje de decir tonterías en el mundo mundial. Que pasa espillet? L’espillet pizpireta… Sra tiene una llamada de Camps. El majareta?, dice la bruxia. Sip! La bruixa, rompe todo, pone la escoba en marcha… encienda la casa, conjura mil pecados de la encíclica, o sea el tostón del papa… se va subiendo al cielo… y tan solo a 100Kbias de altura de la tierra, se da cuenta de que no tiene al l’espillet!, jopetas! Un acto fallido… y pone el nagevador de la granera otra vez rumbo a Oliva, a por l’espillet.

Mientras la bruixa, lo ha dejado, l’espillet ha hecho rellamada a Camps: Si? Camps: ahí la izquierda?, L’espillet: si los votantes. Camps muy tranki y friki: ah!, mi mujer me regalo un reloj, y no tengo la factura, tan grave es?. L’espillet tremolant: ni pi de lo que dice… Camps: que mi mujer me regalo un reloj!, y esta intervenida la factura. L’espillet reviscolan… pues la izda no esta, la derecha no existe, y le dice a Camps: la extrema derecha dictatorial es usted? estoy solo, ¿algo más? Camps se embadurna de poncifical, y piensa, que mierda de presidencia, si soy el Papa! El gran Dictador y con mucha honra.

En esos momentos llega la bruixa, a por su espillet!. Mon cher que pasa?. L’espillet muerto de miedo… Sra, que estaba buscando en geogle-móvil, si estaba subida en la lista o no. La bruji, lo mira con ternura, lo recoge, cierra todo, y se lo lleva a tierra altas. El problema es que se encuentran con carroñas peperas de gaviotas… que tienen la osadía de hablar. La bruji del parrus y del pantáis, y las aves carroñeras guiggiguigui, miles i miles de aves, miles y miles de aves, quieren matar a la bruixa i l’espillet… mientras van volando a tierras altas, i l’espillet repasa el Seminario de la ética, para decir a las izdas de la CV… no sabe qué pero algo que tiene que ver con “Inhibición, síntoma y angustia” de los textos que lee su bruixa, de eso de S. Freud.

Teresa Ferrer